STAMPA LIBERA

L’8 gennaio 2008 era una fredda mattina, conseguente ad una notte in cui la temperatura era scesa di 8° sotto lo zero.

Alle nove suona il citofono, una mia vicina mi chiede se il gatto vicino al cancello sia uno dei miei. Le chiedo di che colore sia il gatto, e lei mi risponde che è bianco e rossiccio. Comprendo immediatamente e mi precipito giù per le scale. Questo gatto bellissimo, con gli occhi cerulei del colore delle acquemarine speciali, quelle non convenzionali e costosissime, trasparenti e riflettenti ogni barlume di luce, è un gatto di quartiere che da anni viveva nelle nostre strade, sostentato da signore di buona volontà e generosi commercianti di alimenti per animali.

Io stessa gli avevo offerto scatolette più di una volta, pensavo che appartenesse a qualcuno, per questo non avevo mai cercato di prenderlo e portarmelo a casa, pur provando per lui un affetto speciale ed un’attrazione strana.

Avevo osservato che non si avventava sul cibo come fanno i gatti di strada, ma lo sorbiva lentamente, con grande grazia ed eleganza, come se stesse su un cuscino morbido davanti alla sua ciotola preferita, pur trovandosi su di un marciapiede. Sembrava un principe decaduto. E’ proprio vero che non sappiamo mai chi ci accada d’incontrare. E quella domenica mi aveva trovato, nei meandri del quartiere. Perché era capitato a quell’ora davanti al mio cancello, proprio mentre usciva la vicina che sapeva dei miei gatti e della mia predilezione per loro?

Era una causalità oppure una straordinaria alchimia di anime affini?

Io lo interpretai come un Dono del Cielo, lo presi in braccio e lo portai a casa mia per restarvi.

Iniziò così un’avventura di vite, d’ intrecci, di delicati equilibri da costruire ed armonizzare,  dopo due anni dalla scomparsa della mia amata Parvati, una gattina nera con gli occhi verdi ed il pelo lungo del persiano, che era stata  mia compagna di vita per quattordici anni.

Impossibile sostituirla, ma lo scorrere del tempo aveva attenuato il dolore ed aveva creato lo spazio per una nuova presenza.

Intuendo la sua natura particolare, lo chiamai Sirio. Solo una stella poteva contenere la sua speciale essenza e personalità.

Aveva apparentemente una decina di anni.

Sembra strano che io affermi di aver ricevuto insegnamenti  da un gatto.

Ma ho imparato che la Natura, se si ha l’attenzione per osservarla e l’umiltà per imparare è una grande Maestra, come ben sapeva Leonardo da Vinci.

Il quale nella sua grandezza e semplicità affermò: “Tutto ciò che conosco lo appresi osservando la Natura”.

Gli animali che vivono con noi sono i nostri Maestri. Loro ci vedono come dèi, perché noi siamo grandi e grossi,  e facciamo cose che loro non possono fare.

Ma in realtà sono i nostri custodi ed istruttori.

La comunicazione con un animale mi causa sempre una grande emozione, perché è meta-linguistica, va oltre il linguaggio, non è filtrata dalla mente dunque, avviene per le vie misteriose della trasmissione istintuale, attraverso sguardi, pori, gesti ed atteggiamenti.

Sirio si sistemò sul divano nel soggiorno, e da lì non si mosse per tre giorni. Dovevo portargli la cassetta con la sabbia e la ciotola con la pappa, lui non si muoveva. Ed io rispettai il suo ritegno. Sapeva che c’erano altri gatti, e semplicemente non voleva invadere il loro spazio.

Gli altri due birboni, Maya la femmina e suo figlio Lao-Tzu, venivano ad osservarlo, annusavano l’aria ed il divano, ma si tenevano a prudente distanza.

Lui non fece nessun gesto verso di loro, sembrava che volesse sparire, non farsi notare. Lo spazzolai a lungo, e feci ridiventare bianco il suo pelo scurito dalla polvere delle strade e dallo smog esalato dai tubi di scappamento delle auto. Lo riempii i carezze, pappa e parole dolci.

Non avevo bisogno di parlargli o dargli ordini: era sufficiente uno sguardo e Sirio comprendeva se una cosa si poteva fare o no.

Aveva una grande riservatezza, un’eleganza innata, principesca, mi guardava con i suoi occhioni trasparenti, puliti e profondi, e posso sbagliarmi, ma comunicava amore. Era dolce ed affettuoso, non l’ho mai visto fare un gesto aggressivo nei confronti degli altri due, e  quando Maya gli dava zampate si difendeva scansandosi.

Dopo tre giorni, resosi conto che non c’erano pericoli, cominciò a curiosare e ad esplorare la casa.

Per un anno pensai che fosse muto, a volte accade,  (i gatti albini ad esempio sono sordi), perché mai fece sentire la sua voce,mentre gli altri due…

Dopo un anno, un giorno miagolò, ed io gli dissi: “Ma allora hai una voce!”.

Che fece sentire molto di rado.

Maya lo sfuggiva così come sfugge anche suo figlio. Lei è molto indipendente ed individualista. Non vuole nessuno vicino.

Con Lao, invece, divennero amici e si sono sempre voluti molto bene, al punto che ogni sera si leccavano a vicenda come rituale propedeutico al sonno, e poi si addormentavano vicini sul mio letto.

Nel frattempo avevo svolto una piccola indagine fra i commercianti della zona, scoprendo qualcosa sulla storia di Sirio che me lo rese ancora più caro.

Quando era molto piccolo, fu portato in un negozio di abbigliamento dalla proprietaria. Poi lei lasciò il negozio, dopo qualche anno, e lasciò lì anche il gatto! E’ incredibile come alcune persone valutino gli animali alla stessa stregua di quattro mura! Come se non avessero sentimenti, affetti. Come se non soffrissero gli abbandoni come e forse più di noi, in quanto dotati di meno strumenti per fronteggiarli.

Dopo la signora era subentrato un signore nel negozio di abiti, ed anche lui si prese cura del gatto bianco e rosso, ma non credo lo abbia mai portato a casa. Mi chiedevo dove dormisse, se lo chiudessero dentro il negozio per la notte o restasse in strada, solo, al freddo.

Il signore fallì, chiuse il negozio, e Sirio subì il secondo abbandono.

Un karma pesante.  Lo amai ancora di più per queste sue disavventure pregresse, e decisi che con il mio amore avrei compensato tutto quello che gli era mancato nella vita.

Forse è un’illusione il pensare di poter attuare queste compensazioni, o forse è davvero possibile cancellare una sofferenza, un trauma, con la propria presenza colma d’amore. Sinceramente non lo so.

Nel dubbio non seguo il dettame del filosofo, che suggerisce di astenersi.

Io agisco, e spero sempre per il meglio. Sarà l’Esistenza a confermare o smentire, a compensare o sottrarre, non spetta a me.

E poi l’amore profuso non è mai sprecato. Se anche l’altro non recepisce, giova a noi stessi, ampliando la nostra capacità di amare e facendoci espandere il cuore.

I gatti sono l’ultima incarnazione prima di diventare esseri umani.

Si passano molte vite come cellule, rocce, fiori, piante, animali Attraversiamo molteplici esperienze nella materia.

Poi, quando l’anima si è affinata, diviene forma canina per alcune vite.

Generalmente le ultime esperienze sono in forme feline.

Ma è anche vero che alcuni umani che non si sono comportati proprio correttamente nei confronti delle Leggi Cosmiche, vengono retrocessi nella scala evolutiva, e tornano nel mondo animale.

Così si spiegano le scimmie, che sono uomini decaduti.

Se solo Darwin lo sapesse! Che non è l’uomo a discendere dalla scimmia, ma il suo esatto contrario. Nessun Anello Mancante, nessuna Lucy o misteri genetici, non è la materia che può spiegarci le nostre origini, ma lo Spirito. Non è il microscopio elettronico, ma la Conoscenza che ci può dare la nostra esatta misura come esseri umani.

Se avessi voluto fare un’ipotesi, avrei detto che Sirio era un umano regredito, perché aveva una gestualità ed un comportamento così signorile ed elevato che non sembrava animale. Nel negozio  lasciai un messaggio per le gentili signore che si erano prese cura di lui: il gatto ha trovato una casa.

Ed aumentai le mie coccole  e le mie attenzioni per Sirio.

Mio figlio tornò a casa dopo le vacanze in montagna e  protestò come mi ero immaginata che avrebbe fatto; ma alla fine fu anche lui conquistato dalla grazia e dalla dolcezza di quella creatura, che donava alla casa una presenza gentile e misteriosa, quasi eterea.

Ogni sera si appoggiava alla mia gamba per addormentarsi, ed io dopo una quindicina di minuti dovevo muovere la gamba che rischiava di anchilosarsi, ma lui non si spostava. Anzi, dopo il mio movimento conquistava posizioni più avanzate. Dopo un’oretta mollava la posizione ed andava vicino a Lao -Tzu.

Faceva le fusa appoggiato a me, e mi guardava con occhi pieni d’amore come nemmeno un essere umano è capace di fare. O almeno a me non è mai capitato di cogliere quell’intensità, quella dolcezza, quella totalità di sentimenti in un uomo.

Quando si partiva per le colline toscane cominciavano i problemi.

Sirio non sopportava di essere chiuso in un trasportino. Provai a lasciarlo fuori, ma voleva stare in braccio a me, e sicuramente non era uno stile di guida che favorisse la sicurezza. Perciò gli usai più di una volta lo sgarbo dell’essere chiuso in gabbia, lui che era stato sempre libero e padrone dei suoi spazi.

Ma una volta arrivati, si godeva tutto. Faceva passeggiate anche di due ore nel bosco,  oppure si metteva sul prato al sole, vicino all’ombra creata dai rami del rosmarino, in modo da godersi i raggi caldi fino al tramonto.

Dopo due anni e mezzo d’idillio cominciai a notare che non ce la faceva più a balzare sul davanzale della finestra per rientrare in casa, allora gli aprivo la porta-finestra. Poi spesso aveva episodi di rigetto del cibo, rimetteva anche se non era un gatto portato ad ingozzarsi, e sentivo un respiro affannoso nella sua gola.

Lo portai dal veterinario che mi prescrisse un ciclo di antibiotici per aerosol.

Lo mettevo nel trasportino, chiudevo i fori dell’aria con una coperta, ed attaccavo il tubo della macchinetta per aerosol.

Lui subiva buono buono, anzi, spesso avvicinava il naso all’erogatore, come a voler affrettare la terapia.

Inutile dire che tale cura non servì a nulla. Allora il veterinario passò alle punture di antibiotico, che gli facevo personalmente, con grande stress perché mi sembrava di usargli una violenza.

A volte lo portavo dal veterinario e gli chiedevo di farla lui, la puntura che mi destabilizzava così tanto, pur sapendo che era per il suo bene. Ma non ne ero troppo convinta.

Di fronte a sintomi di peggioramento venne fatta un’analisi del sangue, che rivelò la terribile sentenza: si trattava di FIV, sindrome da immunodeficienza felina. Per tre o quattro mesi fu assistito dal veterinario, ma non c’era molto da fare per alleviargli il peso dei suoi evidenti peggioramenti.

Poi un giorno tristissimo, un giorno di sole autunnale dorato e straziante, lo vidi più affannato del solito, cominciavano ad appannarsi le sue pupille.

Lo avvolsi in una copertina e lo portai dal veterinario.

Ah, se molti malati terminali o persone in coma vegetativo irreversibile potessero usufruire della stessa compassione con cui gli fu somministrata una puntura ipnotica.

Sentivo un grande dolore dentro, tremavo per la gravità della situazione.

Ma Sirio ha potuto addormentarsi fra le mie braccia, sul mio cuore che aveva nutrito col suo amore in maniera costante, e gli è stata risparmiata una penosa agonia. Le ultime cose che ha percepito sono state le mie braccia che lo circondavano, ed il battito del mio cuore che lo accompagnava nel suo viaggio.

Gli ultimi anni della sua vita li ha trascorsi nel calore di una casa, avvolto d’amore e dalla stessa qualità di gentilezza e calore che lui esprimeva.

E questo non può non fare la differenza, in una vita.

Tornata a casa, Lao-Tzu emise un grido straziante, quasi umano. Poi tacque.